Огромный мир моей души. Сказка, поднимающая мертвеца из могилы, дающая новую жизнь, казалось бы, погибшему чувству.
Листья кружились в воздухе, вырисовывались в фантастические веера. Ветер. Выгребал из души чувства, кружил их бешеным танцем. Веера мыслей, поступков, надежд.
Марина собирала листья, но они не слушались, вырывались из рук, не прощаясь, улетали.
На улице была зима. И, как обычно зимней ночью, вокруг не было слышно ни звука — снег поглощал любое колебание воздуха. Я повернулась влево в поисках пепельницы, и тут что-то мягко и нежно дотронулось до моего плеча. Не успев испугаться, я оглянулась и увидела сидевшего на балконной раме и болтавшего ногами... Ангела.
Она притягивала к себе мужчин. Они постоянно крутились возле нее. Хотели попробовать кусочек ее и делали ей разные предложения. И ей становилось немного обидно. Она понимала, что их не интересуют ее мысли, ее надежды, мечты, и отказывала им. Она не давала им пользоваться и играться собою. Она знала, что она не игрушка и не украшение. И еще ей было как-то пусто с ними, она даже не пыталась этого скрыть. Тогда мужчины обижались и называли ее странной. А она была собой...
Жила-была маленькая Принцесса на берегу реки — широкой и быстрой, мерцающей ночью при свете звезд и сверкающей днем от солнечного света. Она была одна-одинешенька и не знала — как сюда пришла и откуда. Но это была Принцесса — ведь на голове у нее сияла золотая корона, и улыбалась она такой светлой улыбкой, что пугливые птицы не пугались ее и, прилетая к ней, что-то напевали ей прямо в ухо.
Когда Земля была совсем еще юной, тогда не летали еще в воздухе бабочки и не расцвечивали весну и лето своими радужными крыльями. По земле ползали их далекие предки, которые не умели летать и никогда не поднимались выше земной поверхности. Они были очень красивы, но мало кто из людей смотрел себе под ноги во время прогулок, и почти никто не видел их удивительную красоту...
Сегодня хороший день, и я собираюсь идти гулять. И вдруг понимаю, кто я. Я не писатель, я — Описатель. Писатели — пишут. Они берут новый, белый, бумажный холст и пишут жизнь. Пахнущие маслом образы героев, тонко очерченные детали быта, наброски характеров, пятна природы тут и там, серость улиц и сырость домов... А я — описатель. Я описываю себя и мир вокруг. В основном, себя. И чуть-чуть — все остальное.
Одна женщина в детстве читала много сказок. Прошли годы. Она вышла замуж. И родилась у нее дочь. Любимая и желанная. И назвала она девочку Василисой. Муж у женщины был любящий и внимательный, поэтому и возражать жене не стал. Может, и вырастет их Василиса мудрой и прекрасной. Так случилось, что родители в своих ожиданиях не обманулись.
Трудно в сорок с небольшим ощущать себя пенсионеркой. Но артисты балета выходят на пенсию рано. Первый год без работы был странным. Как на каникулах, которые никак не кончатся. Отоспалась за всю жизнь — раньше режим был суровым. Эта бездна свободного времени, ты словно купаешься в нем и не можешь наплаваться вдоволь. Но во сне я танцевала. Не знаю почему, но наяву тоски по сцене не было. Я завела себе котенка — полосатую девочку Джульетту, или Джули. Сменила балетный станок на спицы — начала вязать на заказ эксклюзивные вещи и неплохо подрабатывала.
Катя бежала домой с работы. В одной руке она тащила тяжёлую сумку с продуктами, в другой — пакет с новогодними подарками. Было скользко. Катя всё время думала о том, чтобы не упасть, а также о том, как много предстоит ей сделать в преддверии Нового Года. Она мысленно прокручивала в голове план подготовки к празднику. Она должна сделать генеральную уборку, всё перестирать, чтобы на Новый Год не осталось грязного белья, приготовить еду...
