Обычная автобусная остановка. Давно нет транспорта, люди начинают нервничать, переминаться с ноги на ногу, порой вскакивая, чтобы посмотреть, не мигают ли вдали знакомые жёлтые фары. Забавно наблюдать за ними в такие минуты. Жара. Кто-то пьёт горячее пиво и нервно поглядывает на часы, другие читают книгу, кто-то выскакивает на дорогу в надежде оказаться первыми около заветной двери. Суета, большое количество людей, вполне типично для этого времени суток.
Обращаю внимание на одну фигурку, что забилась в угол остановки и читает старую потрёпанную книгу. Кажется, ей наплевать на всё, что происходит вокруг. Лишь изредка она бросает быстрый взгляд на часы, затем на дорогу. Опять ничего. Взгляд упирается в толпу. На бомже, который в прошлый раз на этой же самой остановке грубо обидел женщину, внимание даже не задерживается. Знакомая картина, когда он, грязный, постоянно пьяный, клянчит у прохожих сигареты. Время от времени над ним сжалится какой-то бедолага и дрожащей рукой протянет очередную порцию табака.
Беспощадно палит солнце, а прозрачная крыша остановки не сулит никакой защиты. Фигурка с книгой в руках переворачивает очередную страницу, но какой-то посторонний звук осколком врезается в сознание и отвлекает внимание от персонажей истории. Что это? Кажется, чей-то плач или всхлипывание... Книга забыта и лежит рядом с хозяйкой.
Перед глазами женщина. Еле передвигая ноги, опираясь на палку, она проковыляла к киоску и прислонилась спиной к холодной стене, тяжело переводя дыханье. Слышны отдельные слова, которые бормочет незнакомка. Но пока что — увы — они не складываются в общую картину. Несколько любопытных прохожих оборачиваются, пожимают плечами. Им всё равно...
— ...Я себя совсем не чувствую после этих похорон... — её слова... — Моя дочь... 26 лет... Что теперь делать? Куда мне деваться? Милые, родные, помогите...
...И столько в этих словах боли и неверия в жизнь, что невольно поворачиваешь голову в её сторону, словно пытаясь разглядеть на её лице, правда ли всё это. Увы. Правда. Утирая порванным платком слёзы, она с надеждой смотрит на окружающих, словно надеясь увидеть среди них своё спасение. Но все мысли разбиваются о холодные колонны людей... Они словно статуи... Холодные куски бетона, которым всё равно, что происходит вокруг. Лишь бы успеть первыми зайти в салон и занять свободное место.
Фигурка с книгой опускает голову ниже, будто бы пытаясь спрятаться от внезапного удара. Этот удар — реальность жизни, которую стараешься не видеть. Но всё равно, рано или поздно она возникает перед глазами, независимо от того, хочешь ли ты этого или нет...
Мать стоит с протянутой рукой около билетного киоска, у ног старая сумка. Замечаешь в ней кусок батона, старательно запакованный в целлофановый кулёк-маечку. В горле застревает странный комок, тяжело дышать, нет слов сожаленья к этой чужой женщине, которая на твоих глазах просит милостыню. Становится страшно... Ты ведь знаешь, что ничем не помочь.
Фигурка поднялась и стремительно зашагала в сторону. Кажется, она убегает от суровой реальности, чтобы не видеть слёз... и не слышать слов, от которых, кажется, сейчас выпрыгнет сердце. Она остановилась около какого-то киоска и смотрит на дорогу. Когда же придёт автобус? Нет сил смотреть на это... Откуда слёзы... Почему убегает...
Развязка наступает быстро, с мест вскочили люди и спешат к подъехавшему автобусу. Женщина, не двигаясь, стоит на том же месте, глотая слёзы и комкая в руке носовой платочек. Кто-то садится около окна и молча наблюдает, как сжалившиеся женщины протягивают ей копейки. Они тихо берёт, по щекам катятся солёные слёзы. Фигура около окна напрягается, но не отводит глаза. В какой-то момент кажется, что никто среди этой толпы не видит боли в глазах той женщины, а ей — единственной — неизвестно почему больно в душе и хочется убежать. Почему? Почему каждый раз, когда видишь боль, то хочется убежать или тихо плакать?
Автобус резко тронулся с места, через несколько мгновений исчезла остановка. Он несётся вперед, унося пассажиров к тёплым, уютным квартирам.
Прижимаясь пылающим лбом к холодному стеклу, чувствуешь, как сбиваются в кучу мысли, меняются картины...
Подул ветер, перелистывая странички забытой на остановке книги... У него своя история.
Опубликовано на сайте Поле надежды (Afield.org.ua) 5 июня 2007 г.
Jun 06 2007
Имя: Дмитрий
Город, страна:
Отзыв: Да, действительно. Мы часто проходим мимо чужой боли. Когда своих проблем, далеко не всегда, приятных и легко разрешающихся, хоть отбавляй...
Кто захочет принять на себя дополнительный груз отчаяния и боли? Мы, как всегда забываем, что доброе слово, десять минут разговора, улыбка или даже купить копеечный валидол бабушке, - не столько помогут страждущему, сколько принесут чувство счастья дающему. Чувство, что ты остаешься Человеком. Мастерство и долг писателя перед человечеством поднимать такие темы, затрагивать сердца людей (хоть это и не модно и неоплачиваемо). Молодец, Наташа. Браво!
Jun 10 2007
Имя: Наташа
Город, страна:
Отзыв: Спасибо, часто сталкиваешься с подобным... но не всегда есть силы написать то, что думаешь или чувствуешь.
Все произведения Натальи Алтуховой, опубликованные на этом сайте:
