Было четыре часа утра или ночи, но июльское солнце уже выползло из-за горизонта, распластавшись по небу, как огромный масляный блин по сковородке. В городе витала сухая и липкая жара, так характерная для большого города. Сильных ветров и дождей не было уже третью неделю, и всё население старалось уехать за город, чтобы вдохнуть хоть чуть-чуть чистого воздуха. Но не всем так повезло. Город спал, только вокзал, казалось, был наполнен жизнью: одни составы приходили, другие — уходили, а поток пассажиров, провожающих и встречающих, неустанно тёк.
Она стояла у окна на восьмом этаже и безразлично смотрела вниз. Её мало волновали пассажиры поездов и, вообще, жизнь города. Её мысли были далеко отсюда...
Они были в сказочно красивой стране — той, где она была прошлым летом — таким же жарким, зелёным, но не душным. Стране, где она встретила его.
Их встречи не стали романтичными свиданиями при Луне, он не пел ей серенады, не читал стихов и не разделял её увлечений. Он сидел и молча курил, когда она рассказывала ему о себе, своей семье, любимом футболе, который она обожала. Она рассказывала ему всё, что не рассказывала никому, — и о том, что всегда мечтала о принце, и о том, что эта мечта не покинула её, когда она повзрослела, и о том, что, похоже, она нашла своего принца... Как же слепа она была! Как не распознала фальшивого бриллианта в красивой оправе? Почему свет стекляшки затмил ей глаза? Или во всём виновато итальянское солнце?
Очередной поезд прогрохотал за окном, отправляясь на юг. Юг... Светлый, чистый Юг, принесший ей только горе. Из Италии они вернулись вдвоём. Но сразу после этого он исчез, ссылаясь на какие-то неотложные дела. Где он сейчас? Здесь ли, в её родном и душном городе, или в очередной яркой южной стране обнимает знойную красотку?
Часа через четыре, после недолгого сна, её разбудил звонок мобильного, и она поспешила ответить на его голос:
— Здравствуй, любимый!
— Здравствуй.
И всё. Просто здравствуй. Нет, она не ждала ничего такого — он никогда не называл её любимой, милой, дорогой. Но имя! Имя! У неё ведь такое красивое имя...
— Почему ты не назвал меня по имени? — срывается с губ.
Он молчит. Молчит, но как это ранит душу!
— Да не о том я хотел тебе сказать! Понимаешь, детка...
* * * *
Как во сне шла она потом по улицам. Вокруг сияло солнце, радовались лету люди, шли влюблённые пары... И лишь она шла одна, как одинокий волк, посреди красок лета выделяясь нелепым серым мазком своей одежды. Как будто чёрно-белое фото случайно затерялось в новом ярком альбоме. Она не могла поверить, что это могло произойти. Как он мог так поступить?! Почему он сразу не сказал ей про жену и ребёнка? Как бы тогда было легче! Она бы выдержала, она бы утопила это горе в вине и море Италии, но сейчас так не может — город душит, липкий зной обволакивает, как паутина, воздух тяжёл и влажен. Дождь... Будет дождь... Лучше б и вправду пошёл дождь — можно просто подставить лицо под его капли, чтобы они смешались со слезами... Можно спрятаться от любопытных взглядов под зонтом... Но дождя нет, и она продолжает упрямо идти вперёд.
Но почему это случилось именно с ней? Наверное, каждая обманутая женщина задаёт себе этот вопрос. И, наверное, каждая не находит ответа. Как и она сейчас.
— Девушка, Вы не подскажете, который час?
Она обернулась. Перед ней стоял симпатичный парень, светловолосый и светлоглазый. Полная противоположность Ему. Тогда, в Италии, она, было, приняла его за итальянца! К тому же Он никогда не любил спортивный стиль — всегда строгий деловой костюм. И галстук. Даже в жару. Ведь он всегда работал, даже на отдыхе. Боже, как она его любит!
«А где я могла видеть этого парня?» — машинально подумала она. Да какая, в сущности, разница! Она не хочет ни с кем знакомиться!
— Не знаю, — грубо отрезала она. И тут же заметила, как странно посмотрели на неё мальчишки, проходившие мимо, а одна девушка даже покрутила пальцем у виска и подошла к парню, чтобы... взять у него автограф. Кто же он такой? Да какая разница!
И она снова пошла бродить по раскалённым улицам родного города. Целый день, до вечера, сама, грустная и одинокая. Пока не добрела до стадиона — кусочек зелёной свежести, как будто оазис в пустыне — таким он стал для неё сегодня. Он никогда не любил футбол, называя его примитивной игрой, в отличие от тенниса. Она соглашалась с ним, а сама украдкой смотрела все матчи. Она так его любила... А он... Да что он! Даже во времена самых пылких чувств, под свежим небом Италии он подшучивал над ней, иногда даже унижал. Помнится, какой-то смешной полненький итальянец назвал её похожей на Николь Кидман. «Николь Кидман, — хмыкнул он. — Да не совсем, детка. Но ты мне нравишься и такой».
* * * *
«Есть ли сегодня футбольный матч?». Да, есть. Она просмотрела свои финансы. Купила билет. И, оказавшись на трибуне, она всё поняла — тот светловолосый и голубоглазый паренёк — форвард футбольной команды. Она с грустью глянула вокруг, но потом игра захватила её, да так, что впервые за день она не подумала о Нём.
После матча, уже в темноте, она шла по улице, когда возле неё остановилась машина.
— Вас подвезти?
Это был тот самый форвард. Она вспомнила Его, нащупав в кармане Его фотографию, но внезапно, услышав далёкие раскаты грома, решилась и... выбросила её, выбросила Его из своей жизни. Больше не будет кумира, будет просто любовь... И если рана от стрелы заживёт не скоро, древко она уже сломала.
— Подвезти, — вдруг сказала она.
— А Вам когда-нибудь говорили, что Вы удивительно похожи на Николь Кидман?
Она отрицательно покачала головой и улыбнулась:
— А какие Ваши любимые футбольные команды? — в свою очередь спросила она, садясь в машину.
* * * *
Было четыре часа утра или ночи. Город спал, только вокзал, казалось, был наполнен жизнью: одни составы приходили, другие — уходили, а поток пассажиров, провожающих и встречающих, неустанно тёк.
Она стояла у окна на восьмом этаже и смотрела вверх. Шёл дождь. Он смывал с города всю пыль и грязь, он смывал с её сердца всю горечь и боль, он очищал и исцелял её. Её душу. А когда дождь прошёл, засверкало солнце — яркое, но не палящее. И синее небо было такое же свежее и чистое, как в сказочно красивой Италии. А вот ЕЁ сказка только начиналась...
Было четыре часа утра или ночи, но июльское солнце уже выползло 
Как во сне шла она потом по улицам. Вокруг сияло солнце, радовались лету люди, шли влюблённые пары... И лишь она шла одна, как одинокий волк, посреди красок лета выделяясь нелепым серым мазком своей одежды. Как будто 
«Есть ли сегодня футбольный матч?». Да, есть. Она просмотрела свои финансы. Купила билет. И, оказавшись на трибуне, она всё поняла — тот светловолосый и голубоглазый паренёк — форвард футбольной команды. Она с грустью глянула вокруг, но потом игра захватила её, да так, что впервые за день она не подумала о Нём.
Опубликовано на сайте Поле надежды (Afield.org.ua) 18 сентября 2007 г.